Ты ничего не знаешь обо мне... Под маской, как ни странно, нет лица...
Давным-давно валяются на дне осколки обручального кольца, что так и
не прирученная жизнь смахнула мимоходом - и привет... Растянутые в ленту
виражи дороги, разделившейся на две, до перекрестка нас не доведут...
не доскакать на сказочном коне... Вчера, сегодня, в будущем году -
ты ничего не знаешь обо мне... Невыученный вовремя урок - не верить,
не бояться, не просить, подернутая болью горстка строк, слепой авось -
провидец на Руси, и каждый миг - тебе, тебе одной... И вереница
спятивших планет... Ты не посмотришь в небо... Все равно ты ничего
не знаешь обо мне...
Пахнет дождем, и, наверное, будет дождь... В
низкое небо так трудно поднять глаза... Нечем дышать - и от этого не уйдешь,
Это, наверное, возраст, который -"за..."
Пахнет дождем - даже воздух
совсем сырой, Кажется, нужно плотнее закрыть окно... Душно, хоть плачь,
не уснуть - а уже второй... Это циклон, и в квартире почти темно...
Это циклон - в атмосфере, в глазах, в душе - А население прячется
под зонты... Это стандарт, типографский набор, клише... Я не сумею,
наверное, так... А ты?
...летний циклон - словно стая седых китов,
Им нипочем даже пристальный в небо взгляд... Воздух - как губка, и
трудно дышать, зато Этой грозы с нетерпением ждет земля,
Странные
токи у самых ее корней, Тонкие ветви вибрируют и звенят... Воля
стихии... но кто же из них сильней? Может, Богиня Воды? Или Бог Огня?
Это нормально... наверное, это нормально - Осенью ранней некстати мечтать об
апреле... Зимняя спячка, похоже, рецепт оптимальный, Только пароли от
матрицы где-то сгорели... Осень... кленовые листья... учебники... школа...
Жаль, что лететь два часа до ближайшего клена... Точка на карте -
булавочный след от укола, Где-то в июле остался фломастер зеленый - Цвет
беспробудной тоски и жестокого пьянства, Цвет возрождения... Вечная
парадоксальность... Жажда стабильности - против вериг постоянства - Это
нормально... Но что же такое нормальность? Боль за ушами - последствие дикой
зевоты... Как провело нас две тысячи пятое лето! Был - справедливости
ради - кусочек свободы, только опять увели из-под носа билеты... Сна не
хватает - а ночи темнее и шире, И спотыкается память о запах жасмина...
Это нормально - метаться в придуманном мире... Осень... Сентябрь. Пора
покупать витамины.
Я всю зиму мечтал о весеннем дожде - О холодном, о теплом... да это
неважно... Чтобы лужам шептал о небесной воде, И траву выводил из
подполья отважно, Чтобы - стайка девчонок под пестрым зонтом, Хохоча,
прямо к небу тянула ладошки, Чтобы в гулких подъездах сушили потом
Реноме полосатые мокрые кошки... Чтобы выйти в окно на шестом этаже
Прямо в воздух - тяжелый, предательски влажный... Отразиться в зрачках -
как в цветном витраже, Отразиться - в тебе... Остальное неважно...
В полутемном баре черный кот... На усах - остатки майонеза... Тысяча
какой-то странный год Заблудился в звуках полонеза, В пыльных реверансах
строгих дам, В каплях вин на вытертом паркете... ...по незатянувшимся
следам, Напрочь позабыв об этикете, Вслед за сотрапезником-котом,
Что делил со мной кусочек пиццы, Из недостижимого Потом - В жаркий
августовский день столицы... Жесткий воздух иглами внутри Сквозь тугие
кольца пуповины... "Стоит ли?.. Пока живой, смотри... Стоит ли... пока
еще невинный..." Добрый невидимка Дед Мороз, Мамины задумчивые сказки...
Зуб акулы что-то не пророс, Видно, подсмотрели чьи-то глазки...
Школьных коридоров кутерьма... Блок, Энштейн... экзамены... билеты...
Сотни лет - зима, зима, зима, А потом вдруг - май, июнь, и лето...
...узкий мрак кошачьего зрачка - Шаг в Ничто - без зависти и злости...
Кто-то позовет издалека - Что поделать, все мы - только гости... И
разрежет небо острый край, И зима наступит неземная... ...помни, что
однажды будет май, И поверь мне - я тебя узнаю...
Ни возгласа, ни шороха, ни всплеска... Изгибы колоннад полукольцом...
Цветочных клумб живые арабески... Две львицы с человеческим лицом...
И время остановится на вдохе, Лишь влажный ветер шевельнет кусты...
О, как перетасованы эпохи!.. Так вот зачем разводятся мосты...
По скользкому крутому парапету, На эту ночь расставшись с головой –
На шелест кринолинов по паркету, За цокотом копыт по мостовой...
Запутанным горбатым переулком - К каналам с растворившейся луной, По
площадям, таинственным и гулким, И... полустертым будущей войной, Где за
победу высшая награда – Шестидесятый – наступивший – год...
За
прутьями решетчатой ограды Сидит потусторонний лунный кот, И шкура
отливает перламутром От кончиков ушей и до хвоста... Минуты между
вечером и утром Повисли между крыльями моста, А над водой отчаянно
зевает Невыспавшийся донельзя народ... Но очень скоро зазвенят трамваи,
А в шесть часов откроется метро...
Как бы чтоб оно поизящней Чтоб не гаже оно, а глаже Я еще не совсем
пропащий Я еще очень даже Я еще могу, как бывало, Вырываясь из
скользких нитей Примотать на бэг одеяло И уехать, уехать в Питер
Безнадежный холодный город Синими губами вокзала Как ледышку возьмет
меня в рот И проглотит каплею талой И, стучась об уступы улиц
Провалюсь проходными дворами Острый ветер оближет скулы Словно
пористый темный камень И взметнет моих болей пыли И обгложет меня до
кости Убеждая, что здесь мы или Мертвые, или гости Что в безумье
своем кричащем И в отчаянии и лаже Я еще не совсем пропащий Я еще
очень даже И все боли мои - от Бога А любови - улыбки нэцке И вся
жизнь сурова и строга Как пропоротый бритвой Невский Так же медленна и
устала Так же ветрена и тосклива И мы начали все с вокзала И
закончим, выйдя к заливу И что мой проводник и наставник Не просящий ни
лжи ни денег Он - всевидящий Медный Всадник Мой попутчик и собеседник
Этот город его, и значит Все случится, как Он захочет И здесь нету
совсем пропащих Только те, кто еще не очень И что суть дороги - дорога
И лишь малость такая милость - Ощущенье присутствия Бога Как
насущная необходимость А тогда уже все сначала И обветрен и успокоен
С Богом, бэгом и одеялом В бесконечно общем вагоне.
...а где-то стремятся навстречу тропинки, журча и сливаясь, бегут ручейки,
и мысли вразброд, и слова без запинки, и дни безмятежны, и души
близки...
...а жизнь - не трагедия, даже не драма - о нас никогда не
забудет TEFAL, бензиновых радуг фальшивая гамма впечатана шинами в серый
асфальт, подсвечено небо крикливым неоном, и воздух для жизни пригоден
на треть, не слышно кукушек, и даже воронам на это, похоже, противно
смотреть...
...а нас для чего-то разбили на пары, потом раскидали по
разным векам...
...реальность проста, как удавка - недаром
размахивал бритвой цирюльник Оккам - Gillette Super Slalom... цепляться
не стоит - под почвой скрываются вечные льды... а все гениальное -
слишком простое - как слово "спасибо" в стакане воды, как слово "люблю",
что меняет законы вселенной, и все же так редко звучит... а мы запираем
свои лексиконы, и в Лету бездумно бросаем ключи, вести разговор поручаем
базукам, тихонько, бочком, обойдем аналой...
...лихой мальчуган
потянулся за луком, заряженным звонкой разящей стрелой, ведь все
гениальное - просто...
В такую погоду летают лишь тени и души, Из окон квартир выпадая в промокшую
мглу... Так юнга на вантах, полжизни не видевший суши Тоскует, как все и
всегда, по родному теплу... Меж небом и морем волнами размыта граница, И
хрупкий кораблик летит в эту топкую высь... Последняя запись на мокрых
соленых страницах, А рваные вспышки короче, чем целая жизнь... Под крики
простуженных чаек обрублены снасти, И точка опоры летит кувырком из-под
ног... Осеннее утро... Плохая погода... Ненастье... Далекой морзянкой
пищит телефонный звонок... Девятая жизнь пролетит на заброшенной суше,
Где время стирает с запястий подсохший пунктир... ...в такую погоду
летают лишь тени и души, В промокшую высь выпадая из окон квартир...
Опять без права на переписку, Опять диктует слепое "вдруг"... Мне не
поможет... ты слишком близко... Но все дороги ведут на юг... Заходит
Солнце... Конец фиесте, Моя граница - Полярный круг... Замерзнет время в
том странном месте, Где все дороги ведут на юг... Смеется вечер за
стойкой бара... Конечно, помню... Конечно, друг... ...я на вершине
земного шара, А все дороги ведут на юг...
о несбыточном мысль - табу, от добра не найти добра, ни к чему искушать
судьбу, хоть и кажется, что - игра... а на финише всех дорог бродит
друг моего врага, да еще справедливый Бог, что бодливым не дал рога...
а летать - это участь птиц... вот бы - хоть на одном крыле... если в
воздухе нет границ, отчего же мы - по земле?.. это выход... давай
дружить, пусть весной нам споют коты! ...я, наверное, буду жить
ровно столько же, сколько ты...
Ни мир, ни век - не наш... Зачем придумал кто-то больной бездомный дух,
где правит бал тоска? Стоит безмолвный страж за каждым поворотом,
изматывая слух шуршанием песка в расколотых часах... А времени
крупицы на жерновах пространств опять истерты в прах... На темных небесах
воздастся нам сторицей – за мглу непостоянств, за этот вечный страх –
казаться, но не быть... Идти не по дороге... Сомнительный покой -
дышать, но не гореть...
На лестницах судьбы нахмуренные боги, махнув
на все рукой, пытались не смотреть, как одинокий знак - легко и безупречно
рисует свой привет сквозь паутину слов, и стряхивает мрак, который
длился вечно, и пропускает свет сквозь хрупкое крыло...
Утка-сын к отцу пришел, И спросила кроха: Что такое Топ-Альянс И кто такой Азоха? Помолчал отец в ответ, Промычал чего-то, Но ответил наконец Сыну из заботы: "Топ-Альянс нам должен, сын, Города и сесы, И поэтому они - Злые мракобесы, Оскорбить меня хотят, И лишить бабоса, И за это ты им дашь Покусать кокоса. А Азоха - Человек, Параход и Утка, И придется вам его Прокачать, малютка!" Оскорбился крошка-Утк За отца родного, И пошел он воевать В снежный град Аврору. Тут истории конец, Хватит про игрушку. Кто все понял - молодец, А кто нет - ватрушка...
