Ни мир, ни век - не наш... Зачем придумал кто-то больной бездомный дух,
где правит бал тоска? Стоит безмолвный страж за каждым поворотом,
изматывая слух шуршанием песка в расколотых часах... А времени
крупицы на жерновах пространств опять истерты в прах... На темных небесах
воздастся нам сторицей – за мглу непостоянств, за этот вечный страх –
казаться, но не быть... Идти не по дороге... Сомнительный покой -
дышать, но не гореть...
На лестницах судьбы нахмуренные боги, махнув
на все рукой, пытались не смотреть, как одинокий знак - легко и безупречно
рисует свой привет сквозь паутину слов, и стряхивает мрак, который
длился вечно, и пропускает свет сквозь хрупкое крыло...
